26h07


En marchant sur le trottoir, je tombe sur vos mots. Noirs sur mur. Fraîchement jetés. Tout encore imprégnés d'une odeur de bombe. Pas de doute. Ils me sont adressés. À qui d'autre ? Nous ne sommes que deux sur cette route sombre. Sombre à ne jamais vous avoir vu. À peine aperçu. Ombre fuyante et incertaine. Fictive. Qui me poursuit, me hante comme un esprit.
Mais ce graffiti est bien la preuve tangible que vous avez un corps. De sang et d'os. Et l'âme qui va avec pour le rendre malade. Oui. Vous existez. À quelques heures des miennes. Ces heures qui nous séparent et préservent l'intime réalité de chacun de nous
Ne nous le cachons plus. Nous sommes du même monde, certes, mais en retard l'un sur l'autre. Les heures de vos jours sont celles de mes nuits. Ma lune est votre soleil. À quoi bon nous chercher ? Nous sommes depuis le début de ce journal condamnés à nous manquer. Comment pourrions-nous faire se croiser deux vies parallèles ? En laissant derrière nous les traces de quelques mots sur notre passage ? Ces murs peuvent-ils devenir les pages d'une correspondance de quelques tags se répondant les uns aux autres comme deux paroles crachées par des bombes de peinture bon marché bonnes à vandaliser l'espace même de notre mutisme ?


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