23h48


C'est la même nuit qui dure depuis des mois, une nuit où quelques ombres s'acharnent à nous faire croire que quelque chose palpite encore. Je les dévisage, je ne crois pas vous trouver parmi elles. Elles sont aussi silencieuses que nous mais elles s'agitent, elles se cognent et je sais qu'au-dedans leur ardeur n'est plus la nôtre. Elles ont encore des gestes, elles ont encore un visage sous la croûte de nuit.
Je poursuis une ombre au hasard, elle passe avec assurance d'une ruelle à l'autre, comme cherchant à fuir toute lumière, tournant dès l'apparition d'un réverbère ou d'une devanture trop éclairée. Ce n'est pas vous, c'est ce que vous auriez pu être si, jamais, vous ne m'aviez connu : une forme encore vive, un corps sensible à la fièvre.

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